昼。那面旗帜在夜风中飘扬，“截教在此”四个字在月光下隐隐发光，像四只温柔的眼睛，望着归来的她。苏念没有走正门，而是绕到后山。她知道师尊在那里，在那棵老松树下。
&esp;&esp;后山很静，静得能听见虫鸣，能听见风吹过松针的声音。苏念走在山路上，脚步很轻，轻得像猫，轻得像一片落叶。她不想惊扰他，想先看看他——看看他这七天过得怎么样，瘦了没有，老了没有，有没有想她。
&esp;&esp;她看见了。
&esp;&esp;老松树下，通天坐在那块青石上，青萍剑横放在膝上，闭着眼睛，像一尊雕塑。月光透过松针的缝隙洒在他身上，将他的白发染成了银白色，将他的影子拉得很长很长。他的脸很瘦，瘦得像刀削斧劈，他的身体很瘦，瘦得像一把骨头。他老了，比她七天前看见的还要老。像一棵在秋天里拼命撑着的树，叶子落光了，枝干枯了，可根还扎在土里，不肯倒。
&esp;&esp;苏念的眼泪涌了出来。她没有擦，任泪水流着，一步一步，轻轻地走到他面前。她在青石前跪下，膝盖磕在冰冷的石板上，声音很轻，可在这寂静的山林中，那声音像一记闷雷。
&esp;&esp;通天睁开了眼睛。他望着她，浑浊的、布满血丝的、却依然很亮的眼睛里，有惊讶，有心痛，有一丝说不清的东西。
&esp;&esp;“你怎么来了？”
&esp;&esp;苏念抬起头，望着他。那双银白色的眼睛里有泪光，可她笑了，笑得很淡，淡得像月光。
&esp;&esp;“弟子来找师尊。”
&esp;&esp;通天沉默了一瞬。“回去吧。”
&esp;&esp;苏念摇了摇头。“弟子不回。”
&esp;&esp;“苏念——”
&esp;&esp;“弟子说过，弟子不在乎。”她打断了他的话，声音不大，可很坚定，“不在乎师尊老，不在乎师尊瘦，不在乎别人怎么说。弟子只在乎师尊。”
&esp;&esp;通天望着她，望了很久。他的嘴唇翕动了几下，想说什么，可他什么都没说出来。他只是叹了口气，那声叹息很轻，轻得像风吹过枯叶，可那叹息里有太多的东西——疲惫、无奈、心疼，还有一丝说不清的、像被什么东西击中了软肋的颤抖。
&esp;&esp;“你不懂。”他的声音很轻，轻得像叹息，“你还年轻，你还有很长的路要走。你会遇到更好的人——”
&esp;&esp;“不会了。”苏念的声音很轻，可那三个字像三座山，压在他心上，“弟子不会再遇到更好的人了。因为最好的人，已经在弟子身边了。”
&esp;&esp;伍
&esp;&esp;通天沉默了。他低下头，望着膝上的青萍剑，望着剑身上那层淡淡的、快要熄灭的青光。他想了很久，久到月亮从东边移到了头顶，久到山风吹落了几片松针，久到苏念的膝盖跪得发麻。
&esp;&esp;然后他开口了，声音很轻，可每一个字都很重。“明心，你知道师尊为什么不敢吗？”
&esp;&esp;苏念摇了摇头。
&esp;&esp;“因为师尊怕。”他的声音在发抖，千百万年来，他从未在任何人面前发抖。可此刻，他在发抖。“师尊怕你后悔，怕你只是一时冲动，怕你将来遇到更好的人，会恨师尊耽误了你。师尊怕截教弟子失望，怕他们说师尊为老不尊，怕他们说你不要脸。师尊怕自己配不上你，怕自己太老了，太丑了，太没用了。”
&esp;&esp;他抬起头，望着苏念，那双浑浊的眼睛里有了泪光。
&esp;&esp;“师尊怕，怕有一天你不在了，师尊一个人活着。师尊已经等过你一次了，等了一千多万年。师尊不想再等了，可师尊更怕失去。”
&esp;&esp;苏念的眼泪夺眶而出。她没有说话，只是伸出手，握住了师尊的手。她的手很暖，暖得像一团小小的火，她的掌心那朵花在发光，银白色的花瓣覆在通天枯瘦的手背上，像一层温柔的被子。
&esp;&esp;“师尊，”她的声音很轻，轻得像风吹过湖面，“弟子不会后悔。永远不会。”
&esp;&esp;通天望着她，望了很久。他的目光从她的眼睛移到她的额头，从额头移到她的鼻子，从鼻子移到她的嘴唇，从嘴唇移到她下巴上那颗小小的痣。然后他笑了，笑得很淡，淡得像月光，可那笑容底下藏着的东西，让苏念的心像被什么东西填满了。
&esp;&esp;那是释然，是放下，是一个扛了无数元会的老人终于可以卸下重担的释然。
&esp;&esp;“好。”他的声音很轻，轻得像叹息，可那一个字里裹着的东西，让苏念哭出了声。
&esp;&esp;她扑进他怀里，抱着他那具瘦得只剩骨头的身体，哭得像个
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